Catalejo

Cómo se escribe una historia oculta entre las escalinatas y las sombras, entre los edificios y los monumentos, en los ascensores y los estacionamientos, cuya vertiginosa naturaleza y traviesa envergadura, envoltura subterránea y exultante que quiere florecer más allá del subsuelo, surgiendo, brotando, respirando fuera, rugiente, incadescente, libre, bella e instintiva con todo ese amor atrapado y compelido a no morir, a nacer furibundo con una fuerza acariciante, trepidante, excitante capaz de derribar el mundo, sus estructuras, sus barreras, su destinación, su honda definición, su nombre, su estirpe, su fuego.

¿De qué modo se expresa el desasosiego, la ansiedad, el deseo en la hilera de segundos, horas y días que decretan los tiempos de verte y de no verte? Acaso es una conspiración de la desasistencia, de la complicidad, de las fuerzas en oposición, del cosmos maquillado de orden y concierto, de felicidad y perfección, impedir que cada noche un soplo de mi vuele hasta a ti, y así, desatado, inmune, invulnerable, te alcance, te hilvane, te traspase, te goce profundo hasta anidarse subrepticio en el fondo de tu alma inquieta e inquisidora de la esperanza de un despertar del todo diferente.

Esa noche, todo sucede a tientas. Me besa en la autopista y ya no tengo valentía alguna para volver a casa.

El fuego de tu amor se deshoja frente a mis ojos con la sensación de haber arribado a un punto preciso de no-retorno en esta historia de miradas y de abrazos secretos.

No queda otra señal que comprender el propio significado de tu mirada en mi vida y la implicancia exacta de mi existencia en tu corazón. Parece ser muy cierto que esta historia de amores y juramentos, de sacrificios y de entregas, construida desde el concilio de la casualidad, viene consagrada en la escritura más profunda e insondable de la causalidad de las cosas y el ritmo camelado de la respiración.

No queda otra opción que rendirse a la evidencia feroz que la mortalidad de este amor traspasará imperecedero el portal del tiempo y del espacio. La dimensión tranquila que mi vida ha visto afectada por la influencia y la marea de sus designios, no ofrece mayor explicación que una sola verdad: no estaba preparado, no me lo imaginé, ya nada será igual.

En esta hora incierta me pregunto si seré capaz de sobrevivir a este amor que vino a transformar la raíz más íntima de mi ser hasta convertirla en la promesa inacabada de una vida dentro de otra, espiral de una caracola bendecida por las olas que trajeron el fuego a estas costas de oscuridad y tristeza.

No es cierto que necesite las llamaradas de tu amor para ser feliz: necesito la luz que brota de tus ojos solo para medir el tráfago de mi existencia entre la incertidumbre y la temeridad. Escribo aquí la marca más honesta de mi punto de no-retorno.

Alejandro Cifuentes-Lucic © 2010 – Libro A

Photograph: «Flames» – Original by Marijana Lucic (Kikinda, Serbia). Artwork used with permission.

Qué harías si mañana dejara de escribirte, de pensar en ti de un momento a otro; que dirías si mañana ya no te hablara y descubrieras, así, de forma violenta, categórica, ineludible, que este amor no es más que una silueta pasajera en tu mirada, un fantasma que mora silente en los laberintos insondables de tu imaginación, la prosa inconclusa de una canción de amantes nunca cantada en realidad, la ilusión de un cándido que creyó tocar tu corazón con sus palabras y que respiró de tu mismo aire sin esperar una tregua que afincara la dulce o trágica verdad, al final, de lo que dicte tu mirar mañana.

Me dices que me amas con esa soltura que da la seguridad de sentirse amada por alguien que no pide nada a cambio: en la ausencia de tu mirada, hablo de ti en realidad.

Alejandro Cifuentes-Lucic © 2010 – Libro A

Photograph: «A needle in a haystack» – Original by Marijana Lucic (Kikinda, Serbia). Artwork used with permission.

El lugar en el que trabajo es el epicentro de toda la actividad pública y política de mi región.

Es en una escala comparativa y racionalmente mesurada la corte del rey, el lar clasista de sus cortesanos, el lagar por excelencia y definición, atiborrado de una tropa condicional y condescendiente de bufones, guardias pretorianos, magos, predicadores, vendedores, timadores, charlatanes, militares, leguleyos, prestigitadores, golfos, sicarios y uno que otro caballero de yelmo y oxidada armadura, mero y solitario cid de honorable espada extraviada en estas circunstancias y latitudes. Pero no era eso lo que quería contar. Es algo diferente y curioso –a mis ojos al menos–, que pude distinguir para el anecdotario, al ser observador del hecho, en esos mares de gentes y barullo.

Un día cualquiera, mientras caminaba hacia el edificio central, alguien me comentó que fulano de tal llegaría a trabajar mañana (sí, mañana, cómo tanta otra muchedumbre que llega y se va sin avisar, así, sin más: la verdad es que tales noticias me hoy traen un poco anestesiado, aún cuando antes me tuviesen amostazado), y como mi respuesta solo implicara un encogimiento de hombros, mi interlocutor me despachó un par de palabrotas y se largó escaleras abajo sin despedirse ni sonreír. Seguí mi camino. Al traspasar la entrada, cuyo pórtico conduce de pleno al patio principal, me fijé bien haciendo eco del reciente comentario y sí, efeectivamente, allí estaba el personaje en cuestión, vestido en la sencillez de las mangas de camisa de mitad de semana y ungido de un candor insustancial, sin mayor atractivo, y acompañado de una irresoluta sonrisa mecánica. Alguien en particular, nadie en especial, una persona común y corriente. Debo decir además que el trabajo a desempeñar por esta persona (mañana, en el edificio del poder), no implicaba mayores ni especiales responsabilidades que las propias y normales de cualquier otro trabajador del estamento administrativo, sin menospreciarlas en lo absoluto.

Bueno, la cuestión es lo que vino al día siguiente. El mismo reino, la misma gente, el mismo espacio, pero no el mismo personaje.

Ahora era distinto: traje negro hecho a mano, camisa blanca, corbata de seda oscura, pelo engominado en contra de la raíz, zapatos lustrados por algún infante de marina retirado. Impecabilidad, elegancia, eficiencia, efectividad, todo en uno. Ecce homo.  Y un detalle importante en todo esto, en el conjunto: un aparato móvil blackberry pearl de última generación, con audífono inalámbrico incorporado. Quizás todo esto no me hubiese llamado mayormente mi atención –ya acostumbrado a tanta demostración y ostentación de poder en este lugar– como el hecho que estuviese al medio del gran patio central,  hablando y gesticulando por teléfono mientras caminaba animadamente de un lado a otro, pisando majestuoso a lo largo de las lozas húmedas a esa hora de la mañana. Nada en especial, en verdad, solo la duda respecto de cuál papel estaría representando en esta obra cruda de la realidad pública de mi ciudad, de mi región, de mi país. Ayer un ciudadano común y corriente, hoy un pequeño y lacustre señor feudal ataviado para grandes menesteres.

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Años después la persona referida en esta breve relación, murió trágicamente asesinada en circunstancias nunca esclarecidas hasta hoy, víctima del emjambre de violencia citadina que nos corroe como sociedad. En esa oportunidad, como corresponde a un buen vecino y ciudadano de esta urbe, concurrí a expresar mi pésame a sus deudos a la capilla ardiente dispuesta para su último responso. En el silencio y recogimiento del lugar, finalmente, no pude dejar de pensar –sonrojado– en aquella vez que lo había visto en el patio del edificio consistorial de gobierno y preguntarme, sin aspavientos, a quién habría estado llamado ese día en particular y de qué habría conversado y versado tan estudiado diálogo, desde la jerarquía circunstancial de aquel hombre del patio, que -verdaderamente- no haya podido ser realizada el día anterior. Él no llamó a nadie en realidad, el hombre del patio dejó su ser fuera de las envistiduras y de los accesorios, y hablaba por su voz la deidad del arribismo de estos tiempos, ser lo que no se es, parecer otra cosa que realmente no somos. Triste, pero cierto.

Alejandro Cifuentes-Lucic © 2010 – Libro A

Photograph: “El caricaturista” – Original by Adriana Reid (Ciudad de México, México). Artwork used with permission.