Catalejo

1

Siente de mí esa cesárea animal
que riega tu desconsolado puerto;
erige de mí el férreo argumento
que estalla en tu subsuelo herido.

Golpea para mí la furia descontrolada,
las voces maquinadas en lo casual;
despliega tu culpable habilidad
en la constante acusación de tu rabia.

Estás desatada dentro de esa esfera plausible
que encierra tu todopoderosa costumbre
de tijeretear mi carne con esa estocada vivencia que vives expiando:
acechando en la sabrosa pincelada de sangre
que corre envenenada ciñendo el espacio
para aplastarme el vigor con un florete dormido.

2

Sin duda eres el camino hecho
en la empuñadura de las huellas.
Sin conjeturas eres la savia
que inunda de presagios los versos del árbol.
Sin dubitación eres la costra
que incendia las heridas abiertas que oxigena el aire.
Sin titubeos eres el arroyo
que inunda con sus fauces el curso del pensamiento.
Sin vacilación eres el soporte
de los brazos colgados de un trapecio roto, trascendental.
Sin escepticismos eres la corte
que dictamina esta sentencia tumefacta, la final.

3

Sin sospecha eres el necronomicón
que me busca de por vida, atándome.
Sin recelos me encontrarás con los ojos muertos
antes de besarme en la frente:
con seguridad dejaré que tu figura me hunda
en un suelo más seco del que estoy arando.

Alejandro Cifuentes-Lucic © 2010 / Original de 1983 – Libro M

I

La llave es una cerradura de pasaje impreciso
depura,
decanta,
tamiza los hechos en un filtro inagotable,
un paraje indiscutible:
la historia –juego de palabras– es histeria,
sus cenizas -sin rasgos de juego- sólo violencia y miseria.

II

Contacto entre manos distintas
acercamiento de manos distantes,
ilusión de palabras extintas
realidad de palabras despiertas,
máscara de sueños olvidados
Careta de sueños postergados,
comunión de lazos esparcidos
arma mesiánica de creencias,
aura de mediaciones activas
locución airada de extraña ciencia,
imágenes míticas,
rituales,
procesales.

III

Tesis de engaño
antítesis de melosa felonía,
estimulante traición de tu amor por mi gloria
sangre sin respuestas,
aborto mal anunciado
síntesis de aspectos bañados en lágrimas.

IV

Donde hay sombras no sobrevive la luz,
donde no sobrevive la luz prevalece tu oscuridad,
donde mora la capa de tu oscuridad,
el ingenio tienta tu tinta sombra:
busca en ti la luz
y conoce el propio aspecto escondido de la luz en la oscuridad.

V

Naces después de un naufragio,
cualquier noche en cualquier mar,
naufragas para nacer
aunque sea de noche y no sepas del mar,
naces del naufragio de tu propia noche y mar
recreando eternamente el aspecto de tu nacimiento
oscuro y líquido.

VI

Cuántas horas más trae este día,
no puede traer más horas que ayer
pues ayer, increíblemente, trajo las mismas horas que hoy
pero hoy te parece más largo ¿no?
¿Qué diferencia hoy de ayer en el aspecto de ser el mismo día?

VII

No sigas el camino si no sientes tus pasos.
No sabrás del camino.
No sabrás del peso del camino,
aunque nadie lo conoce en realidad.
¿Piensas que ya has andado en demasía?
Jamás conocerás el aspecto final del camino si no despliegas tus pies,
simple y libre.

VIII

Si destruyes tus palabras después de decirlas,
no tendrás nada que decir algún día.
Habla sin que te pierda el miedo al error
equivócate al hablar, pero no destruyas lo que dices:
cada vez que hablas me construyes
en el aspecto de decirme de ti.

IX

Se cierne en la mente la premisa urgente y desbordante:
concilia todos los aspectos de la vida,
una y otra vez para empezar de nuevo una y otra vez,
repite los éxitos perforados por las ráfagas de la derrota
y es tan claro el error como la luz.

X

Da lo mismo morir hoy que ayer
pues realmente eres el aspecto de todo:
no existes pero existirás como ya lo hiciste.

XI

Recuerda que otros besos quemaron tu cuello
y el resultado es igual,
otro licor menos cándido
sembró tu cabeza de danzas y serpentinas,
otro sol te bendijo algún atardecer
para maldecirte más tarde con el nacimiento de la luna.

XII

Hoy para mí eres ya por fin sólo el polvo de la tierra
y estas palabras que hablan al respecto,
ingenuo,
el aspecto vida es perecedero,
como la muerte es un aspecto eterno.

Alejandro Cifuentes-Lucic © 2010 / Original de 1984 – Libro M

Photograph: “Mi casillero vacío” – Original by Chicho Valentino (Madrid, España). Artwork used with permission.

[Una letra para rock]

Si supieras lo que siento,
si sintieras lo que siento.

Resplandor negro:
una hoja sobre el viento
tus púas secretas me castran el aliento,
tu vulva poderosa me envuelve el universo.

Resplandor negro:
un recuerdo suplicante
en mis labios aún vivos.

Gritas te quiero
y me dejas solo,
vulnerable,
desangrándome en el vacío:
no me dejes ahora
en la hora de la muerte.

Solo en el resplandor negro del cielo:
sin ti,
vacío negro de tus ojos,
negro:
mi corazón florece en rojo.

Gritas te quiero
y me dejas solo,
vulnerable, vaporizado
desangrándome en el vacío.

¿Soy lo que parezco?
O una espina clavada en el hielo de tu vida.

Alejandro Cifuentes-Lucic © 2010 / Original de 1996 – Libro M

I

Oblígame al silencio.
Hablaré,
confeccionando mi sombra en remolinos, saturados los recuerdos.
Callaré,
olvidando todos los pasos recorridos hacia de ti:
Oblígame.
En silencio.

Descansa sobre el sosiego, descalzo
murmurando, enmudeciendo, esperando.

Despuntan los días alargados conversando sobre tu vida y mi hiel
con el reflejo del faro en la botella,
el velamen del barco en la botella,
el desmayo del mar en la botella,
con el estupor de ella en la botella.

II

El vicio del humo fracciona todo lo conversando sobre mi vida y tu hiel:
lo dibujado en la cornisa de mis párpados dormidos sobre la redoma apiñada,
los continuos reflejos cotidianos del semen y la sangre,
vertidos sobre tu vida y mi hiel:
conversación apurada en cada desayuno,
ayunando en lo temprano de la noche,
apoyando los hombros sobre mi vida y tu hiel
y en el diálogo repetido y vano
de nuestra biografía en la botella.

Habla del silencio destellando mis párpados,
triza en añicos azules la vasta galería de botellas,
internate en las enredadas razones relacionadas
con faros, barcos, mares y mujeres,
derramadas sobre mesas tristemente desmanteladas:
tu vida por sobre mi amargura,
la conversación obligada al silencio.
¿Me obligas?
¿Callo, hablo?
O espero remeciendo mis sienes presionadas
a repetir el intenso monólogo que llega desde fuera.

III

Abre tu ventana, enciende la red,
desgarra la bisagra de tu conexión neural
y repite la palabra de cuatro letras
T E T R A G R A M M A T O N
resumiendo el sueño en las letras heridas
por la punta del hielo, del fuego,
heridas laceradas por las ácidas ráfagas internas del ruego,
desbocadas, alejadas, denegadas
de tu clave que perdí en el cielo.

Camina abriendo tus pasos sobre el rumor de las hojas marchitas por la lluvia,
y en cada tranco contrapesa el peso de tu vientre abierto
mientras se vacía la atmósfera interior:
icono absurdo, nave marsupial, guarida primigenia,
silencio abusado por tu lengua eterna
en su despliegue básico buscándome las piernas,
tenso:
pausa eficaz para arrancarle los dientes
al violento tormento de ti
lo que guardas protegido dentro de una botella,
toda manchada de mi vida y de tu hiel.

IV

En el borde:
pensarás en espasmos,
olerás la saliva que suavizó mis besos anclados a tu abrigo interno;
olerás lo tibio friéndose en la mañana para maldecirte cuando llegue el momento de preguntar:
¿Dónde fuiste, dónde estabas?
¿Has parido hoy en la calle?
¿Qué le hiciste a tus manos?
Por qué callas y me obligas a callar,
si sólo quiero hablar de tu vida y mi hiel
contenidos en el extremo derrame de la botella.

Rompe la maldita zona de tres segundos para que hables sin silenciarme,
búscame en el viejo repertorio de tu hombro sobre mí
y mira mis ojos asesinando tus brotes de carne viva:
deseo florecerte para extirpar de ti la inmanente falta de gozo,
la flor que se seca en plena virtud.

Mi sueño en sí, no es sueño ni mi somnolencia es insana
-la botella sumergida en la vidriera se atiborra de tierra-
ni lo es tu pliegue alado escapando de mi conversación:
tu nombre es, en sí, el tetragrammaton existente
aquel que yace mortuorio en tanto ritual conflictivo,
es el frío cuchillo del sacrificio esquilmado en la piedra,
es el ángel de fuego que amenaza las ciudades y sus torres,
es el espacio virtual que nos une en despoblado, como una red:
separados, yo muero.
¿Se te ocurre otra forma?

V

Callado en el áspero silencio,
siento que deshaces los nudos que entorpecen el lenguaje de la vida:
destroza la botella de la suicida conversación y romperás los cristales de esta historia
erigiendo ante ti un muro aplastante,
la causa
su contradicción,
lo trágico
tu imagen atrapada en cuatro letras
el nombre propio de dios,
mi propio dios de mansedumbre y muerte que reina en la botella.

Alejandro Cifuentes-Lucic © 2010 / Original de 1987 – Libro M

Photograph: “Tetragrammaton” – Original by Marijana Lucic (Kikinda, Serbia). Artwork used with permission.

Tiempo del ahora, prudencia del aquí, la obra no perece:
termina el sentimiento, se desmorona la visión.

La euforia y la melancolía en un instante me sobrecogen, al unísono,
y me sorprenden incluso de mi mismo, destemplado,
al punto de desafiar mi propio equilibrio en la pérdida del sentido, escéptico,
descreído, incrédulo, indiferente, dudoso, receloso,
insensible a la prematura contemplación del todo,
la historia casta de ti, la crónica turbia de mi,
la inquieta perspicacia que somete en un latido mi secreta redención, su voracidad
al extremo intenso de desdoblarme diletante en aquel espacio oscuro e intimo
que mi cándida y peligrosa dualidad parece sugerir en palabras tan gruesas como la cal:
la furia de la carne, la paz de la razón, mi olvido
la domadura de mi alma, la rebeldía de mi ser, mi destino.

Entre el día y la noche se mueve la marea que impregna mi mirada impertinente por este mundo y por la vida,
tensa detracción que hace de mi catalejo un atributo, la contribución creativa,
la satinada apreciación de una realidad que no es más que el calvario de su contenido:
las luces de mi imaginación son la propia pobreza de mi mente derrotada por la nostalgia, la murria de ti
esa pérdida penitente en las profundidades de mi espécimen, engullida por las tinieblas de mi cordura, insana:
te veo, te leo, te percibo, pero no te magreo, no te poseo, no te tengo ya
a pesar que cercana así te siento, almibarada en mi memoria,
enroscada a mi envergadura, adormecida en mis palabras,
sumida en mis bendiciones.

Hay en el amor una egoísta necesidad de perpetuarse,
de someterse a aquella herencia perenne
de no renunciar a tu belleza cruel, lacerante,
la oprobiosa pretensión de haber poseído la clave de tu mente y [libre] dejar de amarte.

Alejandro Cifuentes-Lucic © 2010 – Libro A

Photograph: “Oculto” – Original by Chicho Valentino (Madrid, España). Artwork used with permission.